Asunción Carracedo
A Manuel Blanco Cortés
“De boca en boca,
de mano en mano,
de flor en flor”
Para volver a ser niño,
sólo basta recordar…
Año tras año, las hojas del otoño
amarilleando el calendario,
las carreras de triciclos,
el colegio, los amigos
y
el último recreo.
A lo lejos quedan trazados
los senderos del verano
a la sombra de un invierno
en la casa de los abuelos.
Salpicados los días lluviosos
de Domingos y festivos.
Al pie del camino,
los gestos heredados
y los ecos
de las interminables tardes de juegos.
De boca en boca…
en silencio o a gritos,
los secretos compartidos
entre cuentos
y
libros polvorientos.
De mano en mano…
un montón de detalles
aguardando en los cajones.
Rondas, bailes
y
canciones populares
con todas sus noches
y algunos soles.
Y, también,
como no,
las meriendas, a carreras, en el parque.
De flor en flor…
tú a mí,
yo a ti,
jugando al escondite
a través del espejo,
lo igual es lo contrario
en sus miles de variantes.
En la boca…
las sonrisas, siempre, sin prisas.
En las manos…
las cosas sencillas,
y
los miedos contenidos
en unos bolsillos vacíos.
En la flor…
los sueños grabados
en las alforjas de la memoria.
De boca en boca,
de mano en mano,
de flor en flor.
Volver a ser niño…
un hola
y
este adiós.
de mano en mano,
de flor en flor”
Para volver a ser niño,
sólo basta recordar…
Año tras año, las hojas del otoño
amarilleando el calendario,
las carreras de triciclos,
el colegio, los amigos
y
el último recreo.
A lo lejos quedan trazados
los senderos del verano
a la sombra de un invierno
en la casa de los abuelos.
Salpicados los días lluviosos
de Domingos y festivos.
Al pie del camino,
los gestos heredados
y los ecos
de las interminables tardes de juegos.
De boca en boca…
en silencio o a gritos,
los secretos compartidos
entre cuentos
y
libros polvorientos.
De mano en mano…
un montón de detalles
aguardando en los cajones.
Rondas, bailes
y
canciones populares
con todas sus noches
y algunos soles.
Y, también,
como no,
las meriendas, a carreras, en el parque.
De flor en flor…
tú a mí,
yo a ti,
jugando al escondite
a través del espejo,
lo igual es lo contrario
en sus miles de variantes.
En la boca…
las sonrisas, siempre, sin prisas.
En las manos…
las cosas sencillas,
y
los miedos contenidos
en unos bolsillos vacíos.
En la flor…
los sueños grabados
en las alforjas de la memoria.
De boca en boca,
de mano en mano,
de flor en flor.
Volver a ser niño…
un hola
y
este adiós.
